Pessoa.

Poeta Fernando Pessoa,

Escreveu poesias lindas.

Viveu por varias pessoas

Pintava palavras a tinta

Um artista de obras primas,

Escreve da alma, de dentro.

Primorosas e únicas rimas,

Sempre um tema no centro.

Poeta de relatos sutis,

Embalado por seu tempo.

Dos céus e mares azuis,

De sua terra um exemplo.

Exaltou o falar escrito,

Viveu uma vida apenas.

Mas tornou-se um mito.

Uma peça, varias cenas.

Um teatro era sua vida.

Criava mundos outros,

Pessoas desconhecidas.

Situações, desencontros.

Seria Fernando brasileiro?

Era personagem ou o autor,

De nomes como Caieiro?

Sobretudo escrevia com amor.

Era a sua pátria a língua portuguesa.

Fernando, Pessoa de grande nobreza.

  Pessoas

Tarde de quarta nos cruzamentos.

Avenida Paulista, Rua Augusta.

Os carros nas pistas de rolamento,

penso em algo que me assusta:

São muitas e muitas pessoas,

Atravessam apressadas nos faróis;

nas faixas de pedestres, brancas.

Parados no vermelho, estamos nós.

Inumeráveis pessoas, impessoais.

Porém não há ali um só Pessoa,

não é tempo para coisas pessoais.

Atrás uma insistente buzina soa.